Пишу хреновенько и только попарно рифмованными строчками. Вернее, писала, был период, каждый день себя заставляла по стишку корябать, для тренировки воображения, а потом забросила. Нет ни новых впечатлений, ни мотивации, ни желания. Возьмусь за ручку, появляется противное ощущение, что такими виршами только подтереться. Но я никаких лавров и не добиваюсь, прикола ради скину одно, некролирическое осеннее)
Гнил был труп однажды.
Протухший, в состоянии неважном,
Червей держал в коробке и в тазу.
Решил под вечер осени, в грозу,
Дохляк наш прогуляться и понюхать розы,
Чьи лепестки приятно пахнут в грозы.
Из гроба он с кряхтеньем вылез
(Три пальца, к сожаленью, отвалились)
И радостно отправился гулять,
Под пенье птиц цветочки собирать.
Но птички улетели уж давно,
Лишь грязь и холод, как в плохом кино,
Остались трупу загрустившему,
Чуть, споткнувшись, череп не разбившему.
И цветы умирали, увы,
В пучках серо-желтой травы.
Кругом увядшая природа и разруха,
Во мгле ни одного живого духа.
Труп брел и философски размышлял
Что тьма и осень это есть печаль.
В свой гроб уютный снова он забрался,
И о весне грядущей снам предался.
